Dice mi madre que está vieja,
que sus piernas son alambres
y ya no los barrotes que
sostuvieron sus sueños.
Recuerdo el día
en que envejeció diez años,
ya no pude volver a ser niña.
Tristísima mañana
en que conocí el tiempo;
sus ojos susurraban la canción celeste
y el preticor de la lágrima
en la tierra infértil
perfumó su cabello apenas cano
para siempre.
Ibas a ser poeta
pero te casaste
y en la primavera,
cuando la caricia rosa de las flores,
y el amarillo perfume de los pájaros
hacen parecer ceremonia preciosa
al sacrificio atroz.
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